PONIÉNDOSE MORADO

Tras diez días de disfrute en Madrid, y regresar acompañado a la isla, he descubierto que la soledad vivía sola conmigo hasta ahora, y que era autosuficiente y se bastaba a sí misma, creyéndose tranquila, en reposo...

Pero cuando alguien te acompaña por aquí, y ese mismo alguien se ausenta después, dicha soledad se acrecienta y cobra conciencia de sí misma, dejándote expuesto, tornándose nostalgia de color morado.

La nostalgia era esto.

No tan es sencillo, entonces, dejar de mirar atrás, pese a vernos obligados a adaptarnos de nuevo a nuestro ritmo habitual, búsqueda de trabajo, etc.

Y como además hizo muy mal tiempo, y no tuve demasiadas clases que dar, uno, medio atontado, se conformó con cualquier cosa que pudiera alzarle el espíritu, digamos unas bodas reales que tuvieran a bien ofrecerle...

Creyendo ver la imagen de su reciente acompañante en ángulos y resquicios improbables, como un espíritu cariñoso que retornara.

O como el personaje de un sueño, que me hablara de los días transcurridos junto a él.

(o ella...).

Sueños capaces de adquirir formas surrealistas...

Por cierto, que almorzar aquel tupper ware que pedimos juntos en Cala D´Hort, pero a solas, en una triste sartén, representa una de las formas más inesperadas de tristeza.

O, siendo Esther tan chica de herbolario, verse racionando todos esos productos naturales que ella adquirió, como para que duren más...

Y no poder brindar bajo el sol, ya que en el recuerdo este siempre es más duradero que en la realidad.

O la cualidad azul del mar, idiota, el mar; o la presencia de una simple mano, adquieren significados que en el presente no advertimos, distraídos en hacer lo que hiciéramos entonces, durante el siguiente minuto... y que ya hemos olvidado.

La memoria, en cambio, lo congela todo, y hasta las calles parecen detenidas en ella, sin que un alma las frecuente ya más.

De manera que, además, Santa Eulalia celebra sus fiestas, pero siempre hubo algo definitivamente ajeno en las más modestas atracciones de feria, como un solo de trompeta.

Porque de noche te acercas a echarle un vistazo a la actuación de Carlos Baute -donde te has citado con alguna de las pocas amigas que tienes por aquí-, pero incapaz de comprender la situación, retornas a casa enseguida...

Y al día siguiente, todavía envuelto en tu fase "Cumbres borrascosas", que es una pesadez, frecuentas villas derruidas, como espejo de lo que sientes...

..Y poco a poco vas reencontrando el ánimo suficiente ante el espectáculo, sorprendentemente discreto, de una barriada sosegada, repleta de casas variopintas y sugerentes...

Y culminas la jornada en la heladería que han abierto abajo de casa, y te ventilas todo un señor "Golosito".

Sabiendo que los días tienen que ser variados, de todos los colores, morados, rojos, blancos... pues no hay otra opción.

(y ya de noche, volver a ver el resumen de la semana).

("¡Que se besen, que se besen!...").

Hasta desprender a la tele de sus antenas, para retornar así a este lunes de mayo...

Hey, mañana será otro día...



¡Mil besos!